El Astronauta Impertinente

Con esta chicharrina que cae resulta sencillo asimilar el concepto de soledad en esta portada de la catedral de Salamanca. Hay que ser temerario para acercarse a admirarnos a la plaza de Anaya bajo el solazo de la tarde. Cada año igual: pese a que siempre viene a vernos algún despistado, sobre todo guiris, el verano espanta al turismo. Se ve que el personal nacional espera su calendario de vacaciones para disfrutar de esas clásicas estampas estivales como son la toalla y el chiringuito playero o el viaje, quien pueda, al quinto pino. Y no me refiero a la entrada del polígono de los Villares, sino al quinto pino de toda la vida, o sea, donde Cristo perdió el mechero. Bien lejos, vaya.

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Me viene ayer a saludar un tipo con un aspecto un poco, digamos, sospechoso y, acercándose más de lo habitual a mi columna de la Portada de Ramos, me susurra “Oiga, usted que sabe de cosas valiosas ¿le interesa una O?” Yo que oigo eso y pongo cara de no entender nada, y el otro que me la ve y abre el mochilón que venía arrastrando por la plaza de Anaya y me saca una especie de aro de metal con forma ovalada que, efectivamente, tenía pinta de letra O. “Si no le gusta la O, también tengo una N”, me dice para hundirme un poco más en mi propio asombro.

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Ya llegó el verano, ya llegó la fruta y el que no se agache… pues tendrá que quedarse de pie, y es posible que le alcance la brisa fresca si la hay. Que este fin de semana entramos formalmente en la llamada época estival, y bueno, no hacía falta que lo dijese el calendario porque esta semana ha hecho un calor que te torras, como se dice en la calle. Transpiración es la palabra de la semana, con estos sofocos de agobio que tenemos y que no hay camiseta o camisa que resistan.

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Y aquí estamos, que parece que no ha pasado el tiempo.  Por aquel entonces España se recuperaba del zarpazo terrorista del 11-M y Salamanca se preparaba para festejar el aniversario de la construcción de nuestra Plaza Mayor. Parece que no, pero anda que no ha llovido desde entonces. Sin ir más lejos, Zapatero cotizaba entonces al alta después de ganar las elecciones generales y hoy cruza las turbulencias más violentas de toda su travesía como presidente del Gobierno. No como DGratis, que atraviesa la crisis económica cual submarino nuclear bajo los polos y cumple hoy cinco años navegando a toda máquina a través de la actualidad.

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Lo que me van conociendo un poco ya saben que yo no soy sospechoso de ser culé, pero tengo que reconocer que este Barça ha merecido la borrachera de copas que al final se ha tomado este año. Semejante cogorza de gloria, rematada el miércoles con gran Copa con Orejas, no ha hecho muy feliz en general a los que una vez fuimos galácticos y ahora vivimos esta travesía del desierto tan dolorosa, guiados por el báculo de Florentino y la ilusión que genera este ser superior.

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Nos quejamos del tráfico aquí abajo, pero no se pierdan cómo está el cielo. He estado un buen rato distraído mirando una nueva aplicación de Google que presenta la situación en tiempo real de todos los satélites que orbitan la tierra y aquello parece una nube de mosquitos en un manglar tropical durante un atardecer estival. Dios santo. Me pregunto qué sería de nosotros si de pronto todos esos cacharros decidieran venirse abajo sobre nuestras cabezas. Es que no habría refugio seguro en el que esconderse. Y bastantes de esos trastos que dan vueltas ya están inactivos o son simples restos de los cohetes que en su día les hicieron despegar.

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En esta primaveral semana mi vista se pierde en el cielo buscando a los colegas del transbordador espacial Atlantis. Están metidos hasta las cejas en la complicada misión de reparar el telescopio Hubble, ese gran ojo que mira el universo desde 1990 dando vueltas a la tierra a casi 600 kilómetros de altura. Podría parecer que el asunto nos queda algo lejos, pero yo llevo unos días insistiendo a mis vecinos de la Catedral que el cacharro este lleva dos décadas rompiendo barreras que limitaban el conocimiento humano. Ahora el aparato sufre achaques y los del Atlantis han subido para operarlo de cataratas, más o menos.

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Ayer despedí a todos esos coches participantes en el Rallye Protagonistas y que quisieron venir a Salamanca a saludarme. Hay que ver qué bonita lucia la plaza de Anaya con todos esos brillantes vehículos de época que una vez al año salen a lucir carrocería. Solo de verlos se me hacía el traje chasis al imaginar lo que voy a vivir este domingo… ¡en el circuito de Montmeló! Que sí, amigos, me han pasado unas entradas de gañote y por cuya sospechosa procedencia no he querido interesarme y volaré hasta allí a conocer el gran circo de la Formula 1.

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Anoche me desperté sobresaltado tras vivir una de mis peores pesadillas. Carla Bruni visitaba Salamanca con el único objetivo de verme, y tras pasar juntos una noche maravillosa de la que no pienso darles ningún detalle, ella volvía al palacio del Eliseo son síntomas claros de gripe. De la nueva gripe, antes conocida como la gripe porcina. Inexplicable pero cierto. La primera madame de la France, pachucha de la enfermedad de moda en el mundo y los servicios secretos del país vecino, dedicando todos sus esfuerzos a buscar el origen del contagio en esa misteriosa escapada a España de la que tan poco se sabía. Y ahí estaba yo, hablando mal y pronto, totalmente acojonado por lo que se me venía encima.

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Le acompaño en su infortunio. Si usted me está leyendo en este momento, muy probablemente se ha tenido que quedar pringando en su rutina habitual de trabajo, estudio, búsqueda de empleo o lo que sea que ocupe su tiempo cada día. En ese caso, le invito a que disfrute intensamente del placer de la falta de agobios y de la insólita posibilidad de aparcar en el centro en hora punta. Es la magia del día en negro entre dos rojos, el espíritu del puente findesemanero, esas fechas tan deseadas por la mayoría de nosotros, sobre todo si somos funcionarios, para estamparse alegremente un moscoso, o como se llamen ahora esos días de asuntos propios tan simpáticos del colectivo funcionarial, y montarse unas minivacaciones en mayo por su sitio.

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