Dicen que Losantos se irá de la COPE. Una pena porque me pone. En mi ciudad, piden libertad para él en un euskara, perdón, vascuence, bastante refinado. El improperio posterior, en infantil tiza, y el chicle pegado a modo de tiro de gracia, imagino que sobran.
El gobernante de turno hablando con la oposición del turno de noche.
En Varillas. Gloriosa. Verdades como templos. Disonancia. Singular. Plural. Plural. Si Dios son los padres, ¿el hijo de Dios son los nietos? ¿Y el Espíritu Santo?
Por la zona de Van Dyck. Pinturera donde las haya. El dibujo no acompaña demasiado. O sí. Arriba la belleza natural, dice. Luego ¿abajo la artificial?
Mujer. Hombre. Generalización que acarrea injusticias. Soy un hombre y no me gustaría ser una mujer, aunque me falte ambición. Si hubiera alguna otra opción, más allá de hombre y mujer, me lo pensaría. Y mucho.
Nunca he sabido a qué se refiere mi madre cuando dice que alguien o algo es más cursi que una mata de habas. Hallé la respuesta enfrente del huerto de Calixto y Melibea. Y no era el huerto en sí, que también.
Y el dinero, y la ambición, y el poder, y el egoísimo, y el amor, y los políticos, y la tele, y la radio, y un castañazo contra la pared, y la noria, y las drogas legales, y … (completar en la línea de puntos -fill in the gaps-, que decían los libros de inglés)… y los libros de inglés.
En el mamotreto sin sentido de la Plaza de los Leones se puede leer eso de ahí arriba. Quedaría mejor a la entrada de un frenopático, pero está junto a la Catedral Vieja. Rima consonante, de las de manual. En azul fosforito, del de los rotuladores aquellos de penúltima generación. Un canto al descontrol, hey.
